Monteverde Vecchio. I ragazzi che investivano i passanti: figli di Verdone, nipoti di Moretti

 

Cominciamo col dire che Monteverde Vecchio non è Monteverde Nuovo. La distinzione conta. La leggenda del primo ha radici lontane: vi abitò anche Pier Paolo Pasolini, prima in via Fonteiana e poi, dal 1959 al 1963, in via Carini, nello stesso palazzo di Attilio Bertolucci. Non proprio un indirizzo qualunque. Da allora, tra letteratura, cinema e chiacchiere da salotto, Monteverde Vecchio ha coltivato la propria immagine di piccola Montmartre romana.

Poi, naturalmente, sono arrivati i locali glam(our), i personaggi noti, le conversazioni colte e il gusto di riconoscersi in uno scenario. Mario Ajello, sul Messaggero, ha scritto: “La Montmartre romana può tornare alla sua vita”.  E ci affabula su Nanni Moretti che entra al Café Vert, saluta, ordina pasta e ceci. Quando gli chiedono dei ragazzi della minicar, casca dalle nuvole: “Ma davvero…”. Una scena quasi perfetta: la cronaca nera che bussa alla porta della cartolina.

 

Ma quale vita dovrebbe riprendere? E soprattutto: quale Montmartre? Quella di Pasolini, che in qualche misura  sapeva guardare anche ciò che disturbava la buona coscienza borghese, o quella di una mondanità che rischia di scambiare il quartiere per il proprio autoritratto?

I due ragazzi, di sedici e diciassette anni, avrebbero ammesso le proprie responsabilità nelle aggressioni. Avrebbero colpito passanti per noia, per divertirsi. Banalità del male, tanto per dire una cosa originale… Tra le vittime, l’attore Davide Iacopini, gravemente ferito. Qui non c’è niente da ridere. E la noia, quando trasforma gli altri in bersagli, non è una scusa: è già una diagnosi, per quanto incompleta.

Norimberga ci ricorda che il burocrate del male, finito il lavoro, tornava a casa, giocava con i  bimbi, accarezzava il cane. Ma che cosa gli restava, una volta deposta la divisa o chiusa la pratica? Forse, in quella rispettabile normalità domestica, si sentiva un pesce fuor d’acqua. Forse si annoiava. Dopo aver contribuito a una macchina di morte, la vita ordinaria poteva sembrargli terribilmente ordinaria. È un’ipotesi, naturalmente. Ma il problema resta: quando gli altri diventano strumenti, ostacoli o bersagli, che cosa rimane della nostra capacità di riconoscerli come esseri umani?

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In qualche misura i due ragazzi  sono  i figli di Verdone, nipoti di Moretti. Non nel senso che abbiano davvero qualcosa a che fare con loro: è una metafora, e basta. Verdone, che come Moretti abita a Monteverde Vecchio, ha raccontato le piccole miserie, il narcisismo e le velleità dell’italiano medio, senza dimenticare la passività genitoriale (per parlare difficile); Moretti ha messo in scena le contraddizioni di un certo mondo progressista. Ma qui la commedia deraglia: qualcuno si diverte a fare male agli altri, e il finale non è una battuta.

A Monteverde Vecchio abita anche Roberto Gualtieri. Il sindaco, dunque, vive dentro questa geografia simbolica, ma governa Roma intera. E gli rivolgeremmo una domanda: la città può tornare alla sua vita con una bella dichiarazione, o bisogna occuparsi anche di quella meno fotogenica, dove sicurezza, convivenza e responsabilità non si risolvono al tavolino di un bar? Abitare in un quartiere non rende nessuno responsabile di ciò che vi accade. Ma governare una città significa andare oltre la cartolina.                                                                      

C’è poi Fulvio Abbate, con la sua Teledurruti e la telecamera, che si aggira tra Villa Sciarra e Villa Pamphili, sempre pronto a trasformare Vip e Nip in materiale da spettacolo. Piccola informazione di servizio: Durruti, anarchico spagnolo e uomo della rivoluzione, non è una mascotte libertaria. La controversa storia del presunto ordine di fucilare omosessuali e prostitute non va spacciata per certezza. Basta ricordare che nessuna icona rivoluzionaria è un lasciapassare morale. Il nome non fa il dissidente, né la telecamera trasforma chi la impugna in un avversario del potere.

Naturalmente, spiegare non significa assolvere. E punire non significa vendicarsi. Ma tra chi riduce tutto a una questione di ordine pubblico — questa destraccia — e chi trova sempre una ragione sociale per attenuare le responsabilità, cioè la sinistra dolente, quella del sopracciglio inarcato (che mai confonde Hegel con Engels), noi scegliamo una strada meno comoda: capire, senza fare sconti.

Pasolini, certo a modo suo, cercava la realtà anche quando era sgradevole. E, dispiace ammetterlo,  negli ultimi anni della sua vita — all’Eur, però — ci sguazzava. La Montmartre romana, invece, rischia di voler tornare alla propria vita prima ancora di domandarsi che cosa sia successo. Ecco il punto: la commedia è finita. Fuori dal cinema, gli altri non sono comparse.

Carlo Gambescia