Il declino del senso della misura (la Santanchè come pretesto)

 

C’è qualcosa di curioso, quasi comico — se non fosse rivelatore — nel modo in cui si è parlato delle “dimissioni” di Daniela Santanchè. Solita telenovela. Come se regista occulto del discorso pubblico italiano fosse diventato Cristiano Malgioglio, abbracciato a Zia Mara: parrucconi, acconciature verticali, cuore in lacrime finte. Tutto molto simpatico, divertente, persino commovente. Ma solo sul “palgo”.

Nel giro di poche ore, il discorso pubblico è oscillato tra due poli opposti: da un lato il Paese sull’orlo del baratro istituzionale, dall’altro il festival della battuta, del meme, della spiritosaggine facile. E non solo sui social: si vedano anche i giornali. “Il Foglio”, ad esempio, sembra ormai indulgere troppo spesso a toni che sacrificano l’analisi a un'arguzia, fin troppo facile:  (Santanchè), “Che la mia cipria ricada su di voi”…  Battute in fondo  non degne di un quotidiano, che si dice di opinione.

Nel mezzo, il vuoto.

Non è solo un problema di stile. È un problema di senso della misura.

Che non è — sia chiaro — moderazione tiepida o equidistanza da salotto buono, né furba scelta mimetica travestita da saggezza popolare. È qualcosa di più esigente: la capacità di proporzionare il giudizio ai fatti, di distinguere tra ciò che è grave e ciò che è solo rumoroso, tra ciò che merita analisi e ciò che merita, al massimo, una scrollata di spalle. L’Italia che soffre: “Mi fa quattro pizze tonno e cipolla”. E quella del presunto rigore della funzione pubblica: “Conosci qualcuno in tribunale?”. Insomma, si piange con un occhio solo.

Il punto è che questo senso della misura non è semplicemente in crisi: è stato progressivamente espulso dal discorso pubblico.

E non per caso.

Il senso della misura è, in fondo, una virtù liberale. Non nel senso partitico, ma culturale: il liberalismo come etica del limite. Limite al potere, alla spesa, ma anche — e soprattutto — al linguaggio. Dire solo ciò che è sostenibile, proporzionato, verificabile.

Non stupisce allora che, venendo meno quella cultura, si sia smarrita anche la misura. Basta guardare come, nel tempo, sono state raccontate e utilizzate le opere pubbliche.

Nel liberalismo classico, l’opera è necessaria: si fa se serve, nei limiti delle risorse, con uno sguardo al lungo periodo. Nessuna ostentazione, nessuna retorica salvifica.

Con il Fascismo, il quadro cambia: l’opera pubblica non deve più solo servire, deve impressionare. È dimostrazione di forza, scenografia del potere. La misura, semplicemente, non è prevista.

La Democrazia Cristiana riporta il sistema su binari più pragmatici: si costruisce molto, spesso utilmente, ma anche dentro una logica di consenso. La misura c’è, ma negoziata, intermittente.

Anche il Centrosinistra degli anni Sessanta spinge sull’intervento pubblico e sulle infrastrutture: una fase espansiva, certo, ma ancora orientata a fini leggibili — modernizzare il Paese più che impressionarlo.

Con Bettino Craxi si apre una fase diversa. L’opera pubblica resta strumento di modernizzazione, ma si carica di un elemento ulteriore: il decisionismo come valore. Non basta più fare, bisogna mostrare di saper fare — e farlo rapidamente. La misura non scompare, ma si comprime.

Con Silvio Berlusconi, questo slittamento si compie: l’opera pubblica diventa soprattutto racconto. Più promessa che realizzazione, più immagine che infrastruttura. Non è l’eccesso materiale a dominare, ma quello simbolico: la misura si perde nella comunicazione.

Negli anni Dieci del nuovo secolo, il centrosinistra e i grillini hanno giocato sul terreno delle opere pubbliche: qualche infrastruttura reale, tante promesse e “slide di powerpoint”. Con l’apporto dei cosiddetti professori, tutto doveva sembrare rigoroso, ma spesso restava più estetica che sostanza. E la misura? Sempre sospesa tra ideologia e spettacolo. Magari salveremmo Monti. E in fondo anche Draghi. Altro stile rispetto a un La Russa…

E con il Presidente del Senato che ieri ha usato la “famiglia nel bosco” come faceva Mattei con i partiti-taxi, arriviamo all’oggi.

Da un lato, la stagione del PNRR: una mobilitazione straordinaria di risorse che, sotto la pressione dell’emergenza, tende a dilatare la nozione stessa di “necessario”. Tutto è prioritario, quindi nulla lo è davvero.

Dall’altro, il ritorno ciclico di opere-bandiera come il Ponte sullo Stretto di Messina: non tanto progetti da valutare, quanto simboli da esibire. Più che infrastrutture, marcatori identitari. Il richiamo al decisionismo — da Mussolini a Craxi — riaffiora, in forme diverse, a destra come a sinistra. Chissà perché proprio con Giorgia Meloni? Ultimo corso, prima dello scioglimento, allievi ufficiali politici di complemento, Scuola di Guerra di via della Scrofa, n. 39, 00186 Roma: intitolato a Giorgio Almirante.

Il filo che tiene insieme queste trasformazioni è sempre lo stesso: quando c’è misura, le opere servono; quando la misura salta, le opere diventano tutto.

E lo stesso accade nel discorso pubblico.

Oggi si parla per segnali, non per proporzioni. Si alza il tono per esistere, non per chiarire. Si passa senza soluzione di continuità dalla tragedia alla barzelletta, dalla denuncia apocalittica alla battuta da cabaret.

Un osservatorio perfetto di questa deriva è Facebook. Lì convivono — spesso nello stesso spazio — analisi che si pretendono profondissime e battute che non pretendono nulla. Il risultato, però, è lo stesso: appiattiscono le differenze, rendono tutto equivalente, consumano il senso delle proporzioni. Un tempo si chiamava qualunquismo. In questo modo si finisce per erodere il liberalismo nel nome di un libertarismo nichilistico. Petroliniano: come Petrolini che, malato grave, al medico che lo trovava meglio rispose: “Bene, così morirò contento”.

Ridiamo di tutto, ci indigniamo per tutto. E così, lentamente, smettiamo di distinguere.

A questo punto, però, una precisazione è necessaria. Perché la perdita del senso della misura viene spesso attribuita — con una certa superficialità — al capitalismo.

È una lettura comoda, ma sbagliata.

 

Il capitalismo, nella sua logica più elementare, è tutt’altro che culto dell’eccesso: è calcolo, selezione, responsabilità. Vive di proporzioni, non di iperboli. Senza misura, non produce sviluppo: produce bolle, sprechi, crisi.

Se oggi il senso della misura appare fuori mercato, non è perché il capitalismo lo abbia eliminato. È perché attorno al capitalismo — nella politica, nei media, nel discorso pubblico — si è sviluppata una sua versione spettacolarizzata: una teatralizzazione in cui tutto deve apparire eccezionale, urgente, definitivo.
Non è il capitalismo a essere senza misura. È il modo in cui lo raccontiamo — e lo usiamo politicamente — ad averla smarrita.

Il punto, allora, non è rimpiangere un’età dell’oro che probabilmente non è mai esistita. È capire che il senso della misura non è un riflesso automatico della democrazia: è una conquista culturale fragile, che va continuamente difesa.

E qui il nodo torna all’incipit: alla “cipria della Santanchè”.

Senza una cultura liberale del limite — del “quanto basta”, del “solo ciò che serve”, del “nei confini del possibile” — la misura non regge. Tra l’altro tema einaudiano per eccellenza. Sicché il limite si trasforma prima in eccezione, poi in nostalgia, infine in fastidio. E di conseguenza una figurina della Santanchè vale quanto un  figurina, per dire, della Boldrini... 

Perché la misura, diciamolo, è scomoda: non entusiasma, non polarizza, non fa spettacolo.

Ma è l’unica che permette di distinguere davvero. E senza distinzioni, non c’è giudizio. Senza giudizio, non c’è politica. Liberale.

Carlo Gambescia

Post-referendum. Segnali di vita

 

C’è un momento — ed è sempre meno retorico di quanto sembri — in cui le parole d’ordine smettono di fare scena e cominciano a fare danni. Giorgia Meloni ora ne sa qualcosa. Ma non è di un Presidente del Consiglio, che non ha mai partecipato alla cerimonia annuale delle Fosse Ardeatine, che oggi desideriamo parlare. Ma di altro. Che cosa? 

Per dirla con il grande Franco Battiato, “Segnali di vita nei cortili e nelle case all’imbrunire/Le luci fanno ricordare/Le meccaniche celesti/Rumori che fanno sottofondo per le stelle/Lo spazio cosmico si sta ingrandendo/E le galassie si allontanano”.

Forse il Maestro intendeva qualcosa di più profondo, però ci si conceda una piccola licenza metapolitica.

E quali sarebbero le “luci”?

Il voto referendario le ha messe in mostra: parole come “sovranità”, “popolo”, “decisione” scendono dal palco e si mettono giacca e cravatta, diventano norme, procedure, architetture istituzionali. Tradotto: diventano realtà. E lì, improvvisamente, il consenso si fa meno generoso, più selettivo, più sospettoso. In una parola: adulto. Nonostante una campagna urlata. O forse proprio perché urlata.

Il referendum va letto anche così. Non solo come derby tra tifoserie — anche se la politica italiana, si sa, preferisce sempre la curva Sud alla biblioteca — ma come un segnale metapolitico: uno di quelli che non fanno rumore, ma che potrebbero spostare gli equilibri.

Per quattro anni il sovranismo sembra aver funzionato abbastanza bene come linguaggio. Semplice, evocativo, quasi terapeutico: prometteva di rimettere il volante nelle mani “del popolo”, di chiudere con i vincoli esterni, di restituire alla politica il primato perduto. Una retorica potente. Anche in Europa. E che ora con Trump sta spadroneggiando negli Stati Uniti. Che però fa paura e per questo riflettere. Ovviamente in chi abbia la testa per riflettere.

Perciò potrebbe arrivare il conto. Perché nasce il problema, che non è solo quello del “sovranismo realizzato”, ma di ogni progetto di governo quando da linguaggio deve diventare macchina operativa, regole del gioco. Non si è più all’opposizione del mondo: si deve procedere alla sua razionalizzazione governativa. E razionalizzare, trasformare l’ideologia in macchina, per presentare la macchina come razionalizzazione dell’ideologia, è molto più complicato che protestare, perché fa prendere meno voti.

Guardiamo all’estero. La torsione della democrazia americana imposta da Donald Trump e l’emergere di modelli sempre più autoritari in Europa orientale ci mostrano cosa succede quando il paradigma sovranista (o se si preferisce criptofascista) si prende tutto lo spazio che può. Non è più questione di intenzioni, ma di effetti: equilibrio dei poteri, autonomia delle istituzioni, ruolo delle garanzie. Insomma, tutte quelle cose noiose che però impediscono alla democrazia di diventare un monologo. Con buona pace dei sovranisti.

 

Ed è qui che scatta qualcosa di interessante. Chiamiamolo, senza troppa fantasia ma con una certa precisione, “riflesso liberal democratico”. Una parte dell’elettorato — minoritaria, silenziosa, spesso istruita (sì, esiste ancora) — smette di chiedersi “da che parte sto” e comincia a chiedersi “che succede se questa roba passa davvero?” Nei giorni scorsi abbiamo parlato di 400.000 persone come le uniche in grado di votare con cognizione di causa (1). Ebbene potrebbe essere di più.

Potrebbe essere in atto un cambio di posizione notevole. Meno richiamo identitario, più attenzione alle conseguenze delle decisioni politiche. Meno slogan, più soglie di rischio. Non è eroico, non è epico, ma è terribilmente razionale. Ed è probabilmente questo che abbiamo visto nel voto: non una rivolta, ma un rallentamento. Un “andiamoci piano”.

Il 69% degli elettori ha dichiarato che sulla propria decisione di voto ha pesato di più il giudizio nel merito della riforma, contro il 28% che ha agito con la volontà di dare un segnale politico. Va anche riconosciuto che la componente di voto politico è però più marcata tra chi ha votato No (34%) rispetto agli elettori del Sì (21%). A questo si aggiunga che una larga parte dei giovani — incluso il 61% degli elettori tra i 18 e i 34 anni — ha votato No contro la riforma della magistratura (2).

Ora dare una riposta definitiva se si tratti o meno di voto riflessivo – diciamo liberal-democratico – resta difficile dire.

Però tra il “conservatorismo costituzionale”, puro e semplice, e la “prudenza liberale”, attenta alle rispetto delle regole del gioco, come l’ equilibrio tra i poteri, sembra aprirsi uno spazio che potremmo chiamare di realismo civico-liberale: una zona di prudenza critica in cui l’elettore non segue né l’onda emotiva né l’ideologia di partito, ma valuta le conseguenze istituzionali delle proprie scelte.

In altre parole, non si tratta semplicemente di conservatorismo per inerzia né di attivismo progressista: è un atteggiamento che pesa i rischi di sbilanciare equilibri consolidati, di minare controlli e contrappesi, e agisce come una sorta di assicurazione sul buon funzionamento del sistema liberal-democratico. In questo senso, anche il voto No dei giovani può essere letto non solo come dissenso social, diciamo “post-grillino”, come frettolosamente liquidato oggi da Giuliano Ferrara. Ma come manifestazione di una responsabilità civica “riflessiva”, che privilegia la stabilità e la tutela delle regole rispetto a spinte ideologiche o slogan immediati.

Diciamo pure bicchiere mezzo pieno. Perché sembra comunque emergere qualcosa di più semplice e, se vogliamo, di più nobile: una cautela metapolitica, nel senso di una preoccupazione per il sistema liberal-democratico come fatto sistemico. Ripetiamo:  forse qualcosa si muove, forse siamo più di quattrocentomila.

Pertanto il punto non è stabilire chi ha vinto. È capire cosa è successo sotto la superficie. E sotto la superficie si è mosso qualcosa: un elettorato che distingue tra il fascino della parola e il peso delle sue conseguenze, cioè della sua razionalizzazione. Che non si fa incantare facilmente quando la politica passa dalla poesia alla prosa dei governi.

In sintesi: sembra che il sovranismo, o criptofascismo, quando resta slogan, divida. Quando invece diventa ingegneria istituzionale, seleziona. E — dettaglio non irrilevante — spesso perde pezzi per strada.”
 

Resta la domanda finale, quella che brucia più delle altre: chi intercetta questo elettorato? 

La sinistra? Difficile, se continua a parlare una lingua che questo elettore non riconosce più come propria. 

Una nuova offerta liberal democratica? Possibile. Ma al momento, più che una forza politica, sembra una categoria dello spirito. E di pochi, per giunta litigiosi.

E qui il paradosso, molto italiano: esiste una domanda senza offerta. Un elettorato senza casa. Che vota più per evitare un esito che per costruirne uno.

Segnali di vita, sì. Ma anche — per restare sobri — segnali di solitudine politica.

Carlo Gambescia

 

(1) Qui: https://carlogambesciametapolitics2puntozero.blogspot.com/2026/03/quanti-elettori-avranno-davvero-letto.html .

(2) Qui: https://www.youtrend.it/2026/03/23/referendum-giustizia-2026-risultati/ . Per i risultati definitivi: https://elezioni.interno.gov.it/risultati/20260322/referendum/scrutini/italia/01 .

Non per virtù, ma per paura: così il No ha fermato (per ora) la deriva italiana

 

Subito due cose.

La prima è che è stato respinto un tentativo di dividere e ricondurre la magistratura sotto l’ala del governo.

La seconda è che questa destra, legata, bene o male, a Trump, fa paura agli italiani. Cosa che non è affatto sbagliata.

Che poi tutti coloro che hanno votato  No – tra i quali il sottoscritto – siano sinceri difensori della democrazia liberale, della divisione dei poteri, dello Stato di diritto, è un altro discorso.

Lo dimostra un Landini che esalta la democrazia diretta come base di ripartenza per un governo delle sinistre in stile fronte popolare. Ma lo stesso vale anche per il fronte del Sì, come prova Belpietro, che ringhia contro la Repubblica delle toghe rosse, facendo di tutta l’erba un fascio.

Ovviamente, quei giudici – pochi, per la verità – che cantano “Bella Ciao” per celebrare la vittoria del No non aiutano.

Ma così è.
 

Fermo restando che è sempre meglio qualche “toga rossa” che una magistratura requirente asservita all’Esecutivo. L’equilibrio dei poteri vale “Bella Ciao”,  che poi è anche un bel canto di libertà. Parere personale.

Dicevamo di Trump.

Il suo liberalismo delinquenziale – e lo diciamo da liberali convinti – ha fatto paura agli elettori italiani. Nonostante i silenzi del TG1, vedere giudici in manette, oppositori democratici uccisi in mezzo alla strada, migranti trattati come lebbrosi politici, il disimpegno verso l’Ucraina, le carezze a Putin e, infine, guerre e bombe a piacere, ha prodotto nell’elettore italiano – almeno da gennaio, quando il Sì era in vantaggio – il tipico dietrofront.

Di fronte a quello che per alcuni può chiamarsi il “sovranismo realizzato” dell’alleato americano di Giorgia Meloni, e per altri un fascismo – sia pure di nuovo conio – di nuovo in marcia come il Golia di Borgese, una parte dell’elettorato ha reagito.

E dato che in Italia in qualche famiglia si ricorda ancora il nonno, il fratello del nonno, il primo amore della nonna, esiliati o morti nel gelo in Russia, ci si è chiesti: “Ma questa  - Giorgia Meloni -  che dice che il fascismo è roba vecchia – non è che invece abbia interessi in ditta?”
Di qui la vittoria del No, contro quelli che – nei fuori onda – sostengono che Mussolini abbia fatto anche cose buone.

Ora, cosa accadrà?

È inutile farsi illusioni su possibili alternative liberali. Il Paese è diviso: circa 15 milioni di No contro 13 milioni di Sì. Si parla di una differenza di 2 milioni di voti. Ed è accomunato, sul piano politico, da un comune e odioso lessico populista, che vede una destra autoritaria, e per alcuni con propensioni fasciste, combattere contro una sinistra giustizialista, e viceversa.

Perché, si badi bene, molti a sinistra continuano a vedere nel giudice un amico del popolo, in stile Marat. Il che, con l’equilibrio dei poteri, non c’entra nulla.

Però, ripetiamo – cosa che la destra fatica a capire per vizioso  riflesso anticomunista – un pugno di toghe di sinistra val bene la messa della separazione dei poteri. Li si lasci pure inneggiare alla “Costituzione più bella del mondo”: l’importante è che i poteri restino separati. E se lo prescrive la Costituzione - come è  -  la Carta è bella anche per noi. Che avremmo voluto una Repubblica  - articolo 1 -   fondata sulla libertà. 

In questo contesto storico e politico, discutere di un anno di governo in più o in meno è cosa secondaria. Può avere un senso solo rispetto a una questione di fondo: la riforma elettorale caldeggiata dalla destra, che penalizza la sinistra e punta, in chiave maggioritaria, al rafforzamento dell’Esecutivo, almeno in Parlamento.

Meloni probabilmente andrà avanti, proprio per evitare che, sulla scia del fallimento referendario, possa perdere le elezioni del 2027. Si tratta di legge ordinaria e in Parlamento ha i numeri per farla passare. Fermo restando che la Corte costituzionale può annullare una legge elettorale se viola rappresentanza, uguaglianza del voto o ragionevolezza. E questa cosa, che alla destra non entra in testa, si chiama stato di diritto.

Quindi il governo deve sopravvivere almeno fino all’approvazione di una nuova legge elettorale favorevole alla destra. 

Disunirsi, in questo momento, significa perdere le elezioni. Quindi obtorto collo la Meloni, seppure politicamente azzoppata (ha interrotto la striscia vincente), va sostenuta dai suoi per ragioni di sopravvivenza.  O almeno così dovrebbe essere.  Il suicidio politico talvolta è all'ordine del giorno.

Ovviamente, la sinistra – che, anche se non lo dice, strizza l’occhio a una sorta di fronte popolare, peraltro rissoso – non è assolutamente pronta a governare in chiave riformista.

Questa mattina la sinistra è euforica come certi studenti di medicina che, al quarto tentativo, superano l’esame di anatomia patologica: "Miracolo, miracolo!"

Come si intuisce, e non da oggi, manca una vera alternativa liberale.

Per inciso, coloro che scorgono nella vittoria del No un risveglio degli elettori liberali di Forza Italia e della Lega prendono un grosso granchio: si tratta invece di un curioso mix di populismo giudiziario e di eredità, ora contestata, del “povero nonno”, il Cavaliere Silvio Berlusconi. Di cui però si evita di togliere il ritratto che tuttora troneggia in sala da pranzo: “Aveva i suoi difetti, ma era tanto bravo”…

Probabilmente i veri liberali, amici sinceri della separazione dei poteri – come chi scrive – si sono dovuti turare il naso e saltare contro Nordio, all’insegna dell’imbecille “chi non salta, eccetera eccetera”.

E di questo abbiamo vergogna.

Ma una vergogna più grande dovrebbe averla chi, in nome di un malinteso realismo politico, continua a legarsi – direttamente o indirettamente – a modelli come quello trumpiano.

 

Perché, alla fine, è proprio lì che il cerchio si chiude: un elettorato che magari non è liberale, che magari è contraddittorio, che magari canta “Bella Ciao” senza crederci fino in fondo, ma che, messo davanti all’idea concreta di un potere senza contrappesi, ha detto no.

Non per virtù. Per paura. E, in questo caso, è stata una paura salutare.

 

Carlo Gambescia

Quel 46 per cento… Vince chi urla di più: il vero esito del referendum

 

Non c’è da gioire sul dato di ieri sull’affluenza: un 46 per cento. E per una ragione molto semplice: è una classica vittoria di Pirro.

Perché, cari lettori, qual è il vero obiettivo di questo referendum? Certo, una grande affluenza. Ma in che senso? Misurare la capacità di mobilitazione delle masse elettorali. Una battaglia brutale, a colpi dei più volgari slogan, per spingere l’elettore a uscire di casa e andare a votare. Mai come in passato, questo è lo scopo, neppure troppo nascosto, di una destra e di una sinistra sempre meno liberali e sempre più inclini a una torsione plebiscitaria.

Il fatto nuovo, soprattutto degli ultimi trent’anni, è che questo voto sembra premiare non idee o ragioni, ma soltanto chi sa farsi sentire di più. La campagna elettorale ha raggiunto livelli non comparabili con quelli del passato. Siamo davanti a un unicum. E questo non è un segnale di vitalità democratica: è il rumore che copre la sostanza. Siamo davanti a una vera svolta. Ovviamente negativa.

Va anticipato che l’istituto del referendum — ammesso e non concesso che sia pienamente compatibile con la democrazia liberale — si presta facilmente a deformazioni plebiscitarie, soprattutto in contesti poveri di informazione e ricchi di propaganda. Più che uno strumento di decisione razionale, diventa così un amplificatore dello scontro ideologico: una vera e propria democrazia degli urlatori.

Tanto più se, come mostrano i nostri calcoli (*), solo una quota estremamente ridotta dell’elettorato dispone davvero degli strumenti culturali e informativi per orientarsi consapevolmente: nell’ordine di più o meno 400 mila individui su circa 50 milioni di aventi diritto. In queste condizioni, la qualità della decisione non può che cedere alla forza della mobilitazione.

I partiti lo sanno benissimo e forzano la mano. Giocano sporco. Di qui il ricorso sistematico agli insulti, alle scene madri, all’appello ai riflessi più bassi dell’elettorato.

Si chiama democrazia emotiva.E non è un incidente. È il riflesso di un clima più generale.

La nostra società — al di là delle retoriche sulla “cura” e sul “siate bravi” — resta profondamente permeata da una estetica della violenza: una violenza innanzitutto simbolica, diffusa, normalizzata, resa quasi invisibile dalla sua continua esposizione.

Basta guardare alla produzione culturale di massa. Anche opere nate sotto il segno dell’ambiguità e del chiaroscuro vengono piegate a una logica di intensificazione emotiva e spettacolare. Il recente adattamento televisivo di un romanzo di Tobino ne è un esempio: non più introspezione, ma deformazione, fino a lambire il registro horror. Non è un dettaglio: è il segno di un immaginario che, per catturare attenzione, deve alzare costantemente la soglia della tensione.

È la stessa logica che ritroviamo nella politica.

Una violenza diffusa, molecolare, che attraversa i rapporti quotidiani — spesso proprio nei contesti più fragili — e che contribuisce a creare un clima pubblico vulcanico. Ma con una particolarità: è una violenza senza rischio.

Ed è qui che il discorso si allarga. Perché gli stessi leader che, sul piano interno, alimentano un linguaggio da guerra civile simbolica, sul piano internazionale mostrano spesso un atteggiamento opposto. Il registro cambia: dalla spavalderia si passa alla cautela, quando non al silenzio.

Non è un caso isolato, ma una dinamica ricorrente: la retorica aggressiva funziona soprattutto dove non costa nulla.
 

In questo senso, è esemplare il caso della leader giapponese rimasta sostanzialmente silente di fronte alla pesante ironia di Trump sull’attacco a Pearl Harbor — un po’ come fare una battuta sull’11 settembre a un americano seduto accanto.
Episodi analoghi hanno riguardato anche altri leader europei.

Detto alla buona: forti con i deboli, deboli con i forti. Una dinamica che si riflette, amplificata, anche nella politica interna: si urla contro il vicino e si tace davanti al potente. Una violenza senza rischio, che compensa con l’eccesso verbale la propria irrilevanza.

Limiti della liberal-democrazia?

Più semplicemente, limiti umani. L’uomo è antico. E non è una scoperta recente che, quando il popolo decide senza filtri, la linea di confine tra democrazia e demagogia tende a dissolversi rapidamente. Il liberalismo, semmai, è stato il tentativo moderno — sempre fragile — di contenerne gli effetti.

Quel 46 per cento di affluenza registrato ieri sera — elevato rispetto a consultazioni referendarie recenti e significativo anche se confrontato con le ultime politiche — indica già un vincitore implicito: la logica della mobilitazione urlata.

Per questo, al di là dell’esito tecnico del referendum, il vero risultato è già scritto: non conterà chi ha ragione, ma chi ha gridato di più.

E ogni volta che accade, la democrazia liberale perde un pezzo, senza che quasi nessuno se ne accorga.

 

Perché il passaggio non è improvviso, ma graduale: prima si alza la voce, poi si abbassa il livello, infine si smette di distinguere.

E a quel punto, non resta più molto da difendere.

 

Carlo Gambescia

 

(*) Qui: https://carlogambesciametapolitics2puntozero.blogspot.com/2026/03/quanti-elettori-avranno-davvero-letto.html .

Sotto il cielo di Roma

 

Ci si può commuovere per una strada? Forse è l’età. Ma l’altro giorno, davanti all’ennesimo cantiere della metropolitana — alberi abbattuti, marciapiedi sventrati, pezzi di città cancellati — ci siamo accorti che si può.

Via Barletta, per chi la conosce. Una delle tante, ma prospiciente alla fermata Ottaviano: ogni giorno rovescia tonnellate di turisti diretti a San Pietro. Una strada qualsiasi, per chi non è di Roma. Anche bruttarella diciamo. Ma di quella bruttezza che ha un perché nella foto in bianco e nero di un bambino mascherato da Zorro, anno di grazia 1963. Per chi scrive una via dell’anima.

Però in realtà non è una strada speciale. Ed è esattamente questo che oggi si sta perdendo: la normalità urbana, quella che non fa notizia ma rende una città abitabile.

Roma di barbari ne ha visti tanti. Ma almeno quelli non si presentavano come pianificatori.

Sì, oggi parliamo di Roma: città bellissima, stratificata, irripetibile. E tuttavia sempre più devastata da lavori pubblici invasivi, spesso inutili — come vedremo a proposito della metropolitana — alimentati anche dai fondi del PNRR. Una versione aggiornata del vecchio panem et circenses: grandi opere, cantieri permanenti, spettacolo politico. Ma non a uso dei cittadini. E della loro libertà.

L’ultima diramazione prevista Clodio-Mazzini, meno di due chilometri – una miseria – è, più che un’opera, un sintomo. Un segno quasi didascalico di come si sia smarrito il senso della pianificazione urbana. Si scava, si devia, si prolunga, si complica. Sempre più nel sottosuolo. Sempre meno nella città reale.

Il dibattito pubblico si è concentrato – giustamente – sugli effetti collaterali: alberi abbattuti, contesti archeologici compromessi, cantieri interminabili. Ma fermarsi qui significa restare in superficie. Il problema vero è più profondo: riguarda l’idea stessa di città e il modo in cui la si progetta.

Non si tratta di una posizione eccentrica. La grande tradizione dell’urbanistica europea insiste da decenni su un principio elementare: la chiarezza delle reti, quindi per ricaduta, di una rete a X: Kevin Lynch parlava di “leggibilità” come condizione essenziale dello spazio urbano; Jane Jacobs metteva in guardia contro le grandi soluzioni astratte che ignorano la vita concreta delle strade; Vittorio Gregotti richiamava la necessità di un rapporto organico tra infrastruttura e forma della città; Jan Gehl ha insistito su un punto tanto semplice quanto trascurato: la città si misura a scala umana, non a scala di cantiere.

Chi scrive, come il sottoscritto, si applica, studia. Ecco perché, per andare più sul concreto, possiamo tranquillamente dire che al primo anno di architettura o urbanistica si insegna ancora un principio fondamentale, come sottolineano testi di riferimento nel campo della pianificazione dei trasporti (*): una rete metropolitana funziona meglio se è semplice, leggibile e ben strutturata. 

Un modello spesso citato come esempio è quello a X: due assi principali che si incrociano e gestiscono i flussi maggiori, mentre la capillarità, i collegamenti minuti e la prossimità restano affidati alla rete di superficie — tram, autobus, mobilità leggera. 

A nostro avviso, è in questa integrazione che si costruisce una città davvero vissuta e liberale, dove ci si può muovere liberamente, anche con l’automobile, tra un asse e l’altro. Non la cultura “pseudo cinese” della bicicletta… firmata. Ma questa, appunto, è   un' opinione personale.

Roma, invece, ha imboccato un’altra strada. Diramazioni, prolungamenti, duplicazioni. Una logica additiva che produce una rete sempre più intricata e sempre meno efficiente. Jonio, Rebibbia, Clodio-Mazzini, fino alla duplicazione San Giovanni–Montecompatri/Pantano: ogni intervento sembra rispondere a esigenze locali, contingenti, spesso legittime. Ma nel loro insieme disegnano un sistema incoerente, costoso, difficile da gestire.

E soprattutto rivelano un errore di fondo: si usa l’infrastruttura pesante per risolvere problemi che appartengono a un altro livello. Il sottosuolo diventa la soluzione universale, mentre la superficie – cioè la città concreta – resta marginale, trascurata, inefficiente.

Qui entra in gioco la politica. E, in particolare, una certa cultura amministrativa che si riconosce nella sinistra urbana contemporanea. Una pedagogia, più che cultura, che ama le grandi trasformazioni, le opere simboliche, i segni visibili (o invisibili, come nel caso delle metropolitane) del cambiamento. Ma che spesso perde di vista la vita quotidiana dei cittadini e soprattutto penalizza la loro libertà.

Ma sarebbe troppo comodo fermarsi qui. Perché quando si tratta di grandi opere, l’entusiasmo trasversale cancella rapidamente le differenze. La destra italiana, erede anche di una tradizione interventista e spesso distruttiva – si pensi agli sventramenti del periodo di Benito Mussolini, il “picconatore” – non ha mai smesso di vedere nell’opera monumentale un simbolo di potenza e decisione.

La tradizione che ispira queste scelte – spesso senza dirlo – è una tradizione dirigista, quando non apertamente costruttivista: la città come prodotto di una volontà politica, di un disegno complessivo, di un’intenzione ordinatrice: della mano visibile del potere, e non di quella invisibile sei cittadini. Cambiano i linguaggi, si aggiornano le retoriche, ma l’impianto resta quello.
 

E così, su questo terreno, destra e sinistra finiscono per somigliarsi più di quanto ammettano: stessa retorica del “fare”, stesso culto del cantiere, stessa indifferenza per la qualità minuta e liberale della vita urbana.

Ci spieghiamo. Non c’è alternativa reale tra un’automobile che si vieta di prendere e una città paralizzata da lavori pubblici permanenti. Tra collegamenti che non funzionano e cantieri aperti che sembrano eterni. Una città così non è fatta per chi la abita.
 

Destra e sinistra: due culture diverse, certo. Ma ugualmente analfabete quando si tratta di capire come funziona davvero una città.
 

Il risultato è sotto gli occhi di tutti: una città sempre più difficile da abitare e sempre più facile da consumare — nel senso più povero del termine, quello del mordi e fuggi. Il B&B è la metafora perfetta della Roma di oggi: rotazione continua, permanenza minima, relazione nulla.

Centro storico svuotato, servizi compressi, mobilità ordinaria sacrificata e spesso paralizzata. Una Roma che rischia di diventare una città “morta” per chi la vive ogni giorno, e “viva” solo per chi la attraversa da turista.

Sia chiaro: qui non c’è alcuna concessione alla solita retorica anticapitalista sull’overtourism. I turisti sono, e restano, una risorsa. Il punto è un altro: una città non può ridursi a puro dispositivo di consumo, a scenografia temporanea, a una sorta di paese dei balocchi.

Una città funziona quando è abitata, non quando è solo attraversata. Quando produce, e da sé, vita sociale stabile, non solo flussi. Il problema non è il mercato, ma la sua caricatura: breve termine, rendita immediata, nessun investimento nella qualità urbana.

In questo quadro, la proliferazione delle diramazioni non è solo un errore tecnico. È una scelta politica. Perché privilegia interventi costosi, lunghi, complessi – e dunque altamente “visibili” sul piano decisionale – rispetto a soluzioni più semplici, diffuse, meno spettacolari ma più efficaci.

E c’è un ulteriore elemento, di cui si parla poco ma che pesa molto. Le grandi opere sotterranee hanno una caratteristica: si prestano a continue varianti, revisioni, estensioni. Sono, per loro natura, cantieri aperti. E i cantieri aperti, si sa, non sono mai solo un fatto tecnico.

Non serve indulgere in dietrologie per cogliere il punto. Basta osservare come certe scelte si ripetano, come certi modelli si impongano, come la complessità diventi un valore in sé. In altri contesti si parlerebbe di inefficienza. Qui sembra quasi diventare un criterio di sistema.

Ripetiamo: il paradosso è evidente: mentre si investe nel sottosuolo, la superficie si impoverisce. Meno autobus, meno tram, meno manutenzione, meno attenzione alla mobilità quotidiana. E così la città reale si svuota, mentre quella progettata si complica.

Il punto non è semplicemente distinguere una buona pianificazione da una cattiva. Il problema è più radicale: l’idea stessa di città come oggetto da controllare dall’alto, da modellare, da regolare, piuttosto che come spazio da vivere.

Occorre un cambiamento di prospettiva: meno gesti monumentali e più interventi puntuali, meno sottosuolo e più superficie, meno pianificazione imposta e più ordine spontaneo. L’infrastruttura diventa supporto della vita urbana, non strumento di trasformazione totale.

 

Così Roma potrebbe tornare a essere città vissuta, liberale, dove la qualità quotidiana prevale sul mito del grande cantiere, e dove l’eccezione resta eccezione, non regola. 

Solo così il sottosuolo smetterà di divorare la città reale, restituendo respiro, libertà e senso alla città così com’è realmente.

Sotto il cielo di Roma.

Carlo Gambescia

 

(*) Ad esempio, V. R. Vuchic, Urban Transit: Operations, Planning, and Economics, Wiley & Sons, 2005; J. Walker, Human Transit, Island Press, 2024 (2°ed.) Di Walker si veda il blog: https://humantransit.org/book/table-of-contents (qui il sommario ragionato del suo testo)

Era proprio il caso di rispolverare Orlando? E che c’entra Cacciari?

 

Primo quesito: era davvero il caso di rispolverare Vittorio Emanuele Orlando? Forse serve più a offrire una mano tesa ai critici della democrazia europea – da Trump a Putin – che a illuminare i lettori odierni.

Secondo quesito: che c’entra Orlando con Cacciari, che oggi ne parla sulla “Stampa”? Nulla, una specie di teologo politico (un Mancuso, prima di Mancuso), se non come tuttologo sempre pronto a dispensare giudizi universali, con la stessa disinvoltura con cui si ordina un caffè al bar.

Natalino Irti, che insieme a Cacciari dirige la collana in cui è pubblicato il libro di Orlando (probabilmente motivo del lancio sulla “Stampa”), è un giurista di grande profondità: osserva, analizza e resta al suo posto, con la lucidità e il rigore tipici di un autentico professore universitario. Vale sempre la pena leggerlo con attenzione. Si può non condividere, ma è impossibile non riconoscerne la competenza.

Il libro in questione, Vittorio Emanuele Orlando, La rivoluzione mondiale e il diritto (La nave di Teseo) (*), il “Presidente della Vittoria, anno di grazia 1918, illumina forse per la sua icasticità, il pensiero di Orlando, un liberale transigente, veramente troppo, soprattutto con la realtà. Si potrebbe parlare di senso per l’opportunità politica. Di realismo politico a quo, incentrato sul presente. Per capirsi, si pensi  all’ appeseament di Chamberlain contro il realismo di lunga gittata,  ad quem, di Churchill, che invece guardava al futuro,  alla terribile ipotesi di una vittoria di Hitler (**)

Per dirla dottamente in Orlando c’è una tensione costante tra diritto e realtà politica, anche la più brutale. Detta invece alla buona: dalla crisi di fine secolo, quella della cannonate contro la folla di Bava Beccaris, il politico ha la meglio sul professore di diritto pubblico e amministrativo.

 

La sua carriera politica è segnata da scelte che oscillano tra pragmatismo e contraddizione: prima sostegno al reazionario Pelloux, in seguito ministro con il riformista Giolitti, poi appoggio a Mussolini, nonché alla mafia (in un famigerato discorso del 1925, quando i fascisti nonostante il suo apporto alla legge Acerbo); la figuraccia a Parigi, proprio come “Presidente della Vittoria” a rimorchio di Sonnino; la pensione nel 1931 per non giurare come professore universitario, ma nel 1935 la lettera a Mussolini, “ pronto a mettersi al servizio della patria” sull’onda della  canagliata all’Etiopia. Nel dopoguerra, oltre ad aver mediato nel 1943 tra il re e Badoglio – un merito non da poco – ignorò però la responsabilità storica della Monarchia, mentre rimase sempre antiamericano, prima contro Wilson poi contro il trattato di pace dopo la Seconda guerra mondiale.

Un momento emblema della sua logica politica è il proclama di Badoglio dell’8 settembre, di cui sembra sia sua infelice espressione “la guerra continua”: una frase che sintetizza il realismo di Orlando, la sua capacità di leggere le carte e agire secondo la realtà del momento, più che secondo ideali astratti. Un realismo, però, ripetiamo schiacciato sul presente.

 

La rivoluzione mondiale e il diritto mostra come la visione di Orlando di una comunità mondiale servisse soprattutto a indebolire il potere degli Stati Uniti: l’ONU come cavallo di Troia, prospettiva da autentico realista politico, pre-BRICS, più attento al bilancio di potere che ai principi morali universali. All’epoca, questo equilibrio si giocava con l’Unione Sovietica alle porte e la Cina in cammino. E non c'era Trump-Lucky Luciano al potere.

Sicuramente non filo-americano dal 1919, non sorprende, quindi, che Orlando si distinguesse per la strenua opposizione alla ratifica del Trattato di pace firmato a Parigi il 10 febbraio 1947, per l’astensione al voto di adesione al Patto Atlantico e per le critiche alla proposta della Comunità europea di difesa (CED). Morì nel 1955, nato nel 1860, lasciando un segno indelebile di realismo politico concentrato sul presente e sui rapporti di forza più che sugli ideali universali.

Che dire? A un personaggio del genere si può mettere in bocca tutto. Di conseguenza, in questo contesto, Cacciari si muove da tuttologo, dispensando teorie e commenti con un entusiasmo contagioso, ma con il rischio di far sembrare la politica un gioco di parole; Irti, al contrario, mantiene la distanza accademica: osserva i rapporti tra diritto e realismo politico, con accenti schmittiani, senza però scendere in piazza, lasciando trasparire la profondità del giudizio, da autentico professore universitario.

 

Orlando resta così una figura di realismo politico incentrato sul presente, capace di muoversi tra diritto, opportunità e potere, ma senza slancio senza futuro, come mostra questo volume.

La rivoluzione mondiale e il diritto lo restituisce con tutte le sfumature necessarie per comprendere il suo ruolo nella storia italiana e internazionale, mentre Irti e Cacciari ci offrono due prospettive opposte: uno elegante e distaccato, l’altro entusiasta e affollato di digressioni. Da un lato Schmitt, che civettò con Hitler dall’altro un magliaro del pensiero, che vuole vendere un Heidegger uscito da capannoni dei conciari. E sulla “Stampa”, mica sulla “Gazzetta di Voghera”.

E in mezzo? Al centro… Orlando, maestro nel leggere le carte e agire secondo il presente, con tutto il suo pragmatismo e le sue contraddizioni. Come Facta e Salandra, meno fortunati e forse meno bravi e con una vita più breve.

 

Si chiama anche liberalismo di destra. Lo stesso che oggi sta dalla parte di Giorgia Meloni. Come dopo la Marcia su Roma si mise a disposizione di Mussolini.

Carlo Gambescia

 

 

(*) Prolusione del 1947, tenuta in occasione del ritorno di Orlando in cattedra e poi pubblicata in La rivoluzione mondiale e il diritto, in Id., Scritti giuridici varii (1941–1952), Giuffrè. Milano 1955, pp. 373-435. Ora qui: https://lanavediteseo.eu/portfolio/la-rivoluzione-mondiale-e-il-diritto/ .

(**) Su queste definzioni rinviamo al nostro Il grattacieleo e il formichiere. Sociologia del realismo politico, Edziooni Il Foglio, Piombino (LI) 2019, pp. 23-31.

La scomparsa del padre della Lega: Bossi, l’ inizio di tutto

 

Con la morte di Umberto Bossi è scattato il rito stanco e prevedibile della santificazione: l’uomo, il padre, il combattente politico. Il copione è noto: si levigano gli spigoli, si attenuano le responsabilità, si trasforma una figura divisiva in un pezzo di memoria condivisa. Ma qui il punto non è la memoria. È la rimozione.

Perché Bossi non è stato solo un protagonista della Seconda Repubblica: è stato uno dei principali agenti, probabilmente il primo, di trasformazione del linguaggio politico italiano. Ha reso dicibile ciò che prima non lo era. Ha legittimato un pessimo registro politico che non è più mutato.

E quando il linguaggio cambia, prima o poi cambia anche la politica.

Bossi è stato qualcosa di più, e di meno: il prodotto e al tempo stesso il motore di un risveglio populista che ha segnato una cesura nello stile della politica italiana: il passaggio dalla retorica della transigenza alla retorica dell’intransigenza. Forma che poi si rivelata essere sostanza populista. Come detto, Bossi non unico responsabile, ma primo grande sdoganatore.

 

La sua cifra non era solo politica, ma culturale e morale: un populismo che legittimava la semplificazione brutale, la delegittimazione dell’avversario, la riduzione del conflitto a scontro identitario. I suoi non erano semplici slogan: erano maleodoranti “palle di merda”, così mi disse un caro amico giornalista, all’epoca pronto a imbracciare il fucile contro il leghismo “antiunitario” .

Perciò non è solo ciò che Umberto Bossi ha detto, ma come lo ha detto: un lessico che mescola insulto, minaccia e identità, e che ha finito per ridefinire i confini stessi del discorso politico.

Basti pensare a espressioni come “Roma ladrona”, vero marchio di fabbrica e costruzione di un nemico morale e territoriale, all’invenzione dell’idea forza della “Padania” e al richiamo costante alla “secessione” o alla “Padania libera”, più come leva di mobilitazione che come progetto politico concreto; fino alle iperboli più aggressive — “abbiamo il cappio pronto”, “fucili pronti” — che evocano un immaginario di giustizia sommaria e di conflitto quasi militare, passando per l’uso divisivo di termini come “terroni” e per il celebre “ce l’ho duro”, emblema di un vero e proprio “celodurismo” elevato a stile politico; il tutto dentro uno schema martellante, quello del “Nord che produce” contrapposto al “Sud che spreca”, che trasforma una questione economica complessa in una semplificazione morale e identitaria di grande efficacia comunicativa.

A lungo, inoltre, il fenomeno Bossi è stato frainteso — quando non sottovalutato — anche da chi avrebbe dovuto coglierne per primo la portata.

Una parte consistente della sinistra, già attraversata da proprie pulsioni populiste, non ha visto — o non ha voluto vedere — il veleno che si stava inoculando nel discorso pubblico: la riduzione della politica a invettiva, l’erosione della legittimità dell’avversario, la trasformazione del conflitto in delegittimazione morale.  Del resto si tratta di un populismo che tuttora marchia larga parte della sinistra.

Quanto ai liberali italiani, il loro errore è stato diverso ma non meno grave: troppo spesso schiacciati su posizioni di destra e animati da una certa presunzione elitaria, hanno creduto di poter governare o incanalare il fenomeno.

La parabola di Gianfranco Miglio, per un periodo ideologo della Lega Nord, resta esemplare di questa illusione, come poi ammise lo stesso professore.

Così come la scelta di alcuni intellettuali liberali di sostenere Silvio Berlusconi, convinti di poter dare forma “razionale” a un’onda che, in realtà, sfuggiva per sua natura a ogni razionalizzazione. Tra questi, figure come Giuliano Urbani, Marcello Pera, Antonio Martino: nomi diversi, storie diverse, ma accomunati dall’idea — rivelatasi fallace — che il populismo potesse essere addomesticato dall’interno.

In questo senso, Umberto Bossi ha socchiuso una porta. Silvio Berlusconi l’ha aperta, trasformando la politica in narrazione permanente e personalizzata. Beppe Grillo l’ha spalancata, portando a compimento la radicalizzazione anti-istituzionale del discorso pubblico. Con lui rinasce – perché già il fascismo ne fece largo uso – l’intransigente retorica contro lo stato di diritto, il parla mento, le regole della democrazie liberale.

 

Come accennato un episodio simbolico resta quello della corda agitata in Parlamento da un deputato leghista negli anni Novanta: un gesto che evocava la forca per i “traditori”. Non fu una semplice provocazione folkloristica, ma un segnale preciso di sdoganamento della violenza simbolica. E Bossi non lo condannò mai davvero. Anche questo fa parte della sua eredità.

Il risultato di queste tre ondate non è stato tanto l’episodico rafforzamento della Lega di Matteo Salvini,  tuttora  buon maestro nel dire l'indicibile, quanto l’emersione di una forza capace di capitalizzarne gli effetti: Fratelli d’Italia e la leadership di Giorgia Meloni.

Qui sta il salto qualitativo. Non siamo più nella logica togliattiana del “partito di lotta e di governo”, ma in una dinamica più ambigua e, per certi versi, più insidiosa: una politica che si presenta simultaneamente come forza d’ordine e come interprete del disordine.

È una strategia che ha precedenti storici ben noti: la capacità, già sperimentata nel ciclo 1919-1926, di parlare a entrambe le pulsioni — quella anti-sistemica e quella securitaria — tenendole insieme in una sintesi apparentemente stabile.

Rispetto a Bossi, Berlusconi e Grillo, Giorgia Meloni aggiunge un elemento decisivo: la disciplina del linguaggio e la gestione accorta dell’ambiguità. Dove Bossi urlava, lei calibra. Dove Grillo rompeva, lei ricompone, almeno in superficie. Ma la logica di fondo resta: spostare progressivamente i confini del discorso pubblico, rendendo normale ciò che prima era impensabile.

 

Se un nuovo fascismo, un giorno, dovesse affacciarsi, non sarà fatto di clamore o urla, ma di silenzi e di consensi assuefatti: una trasformazione lenta, quasi invisibile, che affonda le radici in un clima di assuefazione politica inaugurato più di quarant’anni fa.
Ecco perché la santificazione postuma di Bossi non è solo indulgente: è politicamente miope. 

Non si tratta di giudicare un uomo, ma di capire un processo. Umberto Bossi ha aperto una frattura nel discorso pubblico che altri hanno allargato, raffinato, reso sistema.

Oggi ne vediamo gli effetti nella forma più compiuta: una politica capace di alimentare il conflitto mentre si presenta come sua soluzione, di evocare il disordine mentre promette ordine.

In questo quadro, vale la pena ricordare che i post-fascisti oggi al governo non furono affatto estranei, all’epoca di Tangentopoli, a quel clima di radicalizzazione: molti missini – a partire da Fini e dai sui colonnelli – si trovarono immersi, insieme a settori della sinistra populista, in una piazza trasversale e giustizialista, il cui simbolo resta il lancio delle monetine contro Bettino Craxi all’uscita dell’Hotel Raphael.

Sembra che tra quella folla eterogenea, difficilmente riconducibile a un solo colore politico, non mancassero presenze provenienti anche dall’area missina, a conferma di un passaggio in cui indignazione, giustizia e pulsione plebiscitaria finirono per sovrapporsi.

Anche questo fu Tangentopoli: non solo un momento di necessario repulisti, ma anche l’emersione di una forma di populismo giudiziario, in cui la piazza anticipava — e talvolta sostituiva — il giudizio politico.

In questo senso, l’eredità di Bossi non è un ricordo. È un percioloso dispositivo ancora attivo.

Ignorarlo — o peggio, edulcorarlo — non è un errore di memoria. È un errore di analisi. E, come spesso accade, gli errori di analisi si pagano.

Carlo Gambescia